Due coppe; e l’una che sovrasta l’altra,
erette entrambe su la tonda vasca
di pietra – antica. Defluisce l’acqua
pacatamente, dal superno labbro,
su l’acqua che, di sotto, attende e posa.
E questa tace, mentre l’altra parla
un chioccolìo sommesso, e guarda il cielo,
che con dischiusa mano, in gran mistero,
quella le svela, di tra’l verde e il bujo,
come una occulta sconosciuta cosa.

Entro la coppa, placida s’espande,
cerchio da cerchio, senza nostalgia.
Solo, a volte, trasogna; e s’abbandona
lungo i penduli muschi, a goccia a goccia,
sino all’infimo specchio che, tranquillo,
svaria d’ombre e di luci – e risorride.

Rainer Maria Rilke

Foto | antmoose