Il cielo mi è contro
con le sue nubi fosche di pioggia e di vento.

Ho bisogno di una pioggerella leggera
di una morbida spuma
d’una brezza gentile

ma questo inverno s’invera
nel torbido lume d’un cielo
ingrigito
appannato
sporco d’ombre e baffi di fumo

e poco consola il mio cuore
gravato dai sogni
che non ricordo al risveglio.

Tormenti d’assenza
ferite slabbrate
che implodono senza guarire.

nessuna cicatrice a farne memoria
ma piccole fistole
dolenti come bocche indurite
inabili al bacio e al sospiro

nella notte dischiudono
porte di puro corallo
ché il sangue non tace
e prorompe.

Avrei bisogno d’un cielo gentile
mite a profferire carezze
e parole o anche gemiti

ma lievi

che lo sguardo all’incontro
possa conservarne la luce
dentro la nicchia di carne

rododactilo annuncio di quiete.
Foto | Alyssa L. Miller